Six

Seis meses después, vuelvo a la Reina del Plata. ¿pa quedarme?, quién sabe. De seguro no lo sabe quien escribe. Por el momento, o por los próximos momentos, por aquí me encontrarán.
La casa de mi madre. Suena a canción, pero no, esa era algo de las manos de mi madre, no?
Teniendo en cuenta que el virtual espacio donde ando tecleando, además de teclear en el real, fue creado para ir mandando señales de vida desde mi querida República de Salta, decía, teniendo en cuenta que por aquí meando nuevamente, digamos que no tiene sentido, y lo siento, seguir tirando líneas por estos lares.

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Ni muerta ni de parranda

Como mis desapariciones ponen un poco nerviosos los ánimos de la gente querida... y afortunadamente lejos... aclaro, informo y certifico:
Que la acusada no estaba ni muerta ni de parranda como suele estarlo.
Que sigue vivita y saltando, aunque se agite un poco todavía, sigo.
Que sólo fue afectada por una fuerte gripe.
Que ya está en franca y evidente mejoría como para, ahora sí, volver a estar de parranda.
Que tanto seguir los casos policiales del momento ocasionó la forma cuasi legal de estas palabras.
Que el otro día le pasó corriendo por al lado una llama. El animal en cuestión huyó despavorida de las garras verdaderamente animales de un fotógrafo que la explota vilmente en la plaza principal. Imaginense la escena. Para llamar a Chamot, obvio.
Que extraña. Mucho.
Que afortunadamente recibió la noticia que la querida Negra, si Julieta, viene bajando finalmente desde los Brasiles, y en días estará en Salta, la mía ciudad. Digo la suya.
Que el Sol brilla y baila entre los cerros. Clima encantador señores.
Que se despide saludándolos atte.
M, quien mas.

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La Verdad Verdadera de la milanesa

Ritzo, que se sepa de una vez. ¿Quién te regaló la casa?
El Jinete, obvio
Qué alegría che. Aunque los lagrimones se pianten por ahí. Home sweet Home para Ritzo. Brindo. Con Biogrip, pero brindo.

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De sables y dragones

Un día como hoy, pero un año y un día atrás, se moría mi viejo.
Un día como hoy, pero cinco meses atrás, pisaba por primera vez suelo norteño.
Un día como hoy, pero 745 días atrás, abría aquél, mi primer blog.
Un día como hoy, pero dos años atrás, habitaba mi estómago el mismo dragón, clamando piedad y echando un fuego eterno en signo de protesta por todos los excesos cometidos por quien escribe; el mismo dragón culpable absoluto de que quien escribe, maldito dequeísmo, reciba en sus dulces oídos la célebre frase de "ojalá que te pise un camión"... y todo porque el dragón me impedía moverme del sillón, doblada en dos, jurando y perjurando que ordenaría adecuadamente mis ingestas...
Promesa que no cumplo, por cierto, pero que sigo lanzándole al dragón.
Dragón que sonríe al leer que quien quería lanzarme de frente un Scania, ahora, dos años después, me extraña locamente.
Dragón que sonríe también al escuchar cosas como:
-Me encantaría saber cuántos cayeron y creyeron eso de tu cara de Laura Ingalls...
-Pero si la tengo, ¿o no?
-Sí.
-¿Entonces?
-¿Cuántos?
-Muchos.
Y la besó, al sonido de un "hija de puuuu" que se perdía entre las risas.
Todo dicho en una cama de nadie. Anónima. Huérfana. Bien amortizada, contablemente hablando, claro.
Todo dicho en el marco de un polvo memorable.
Todo dicho sea de paso.

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Alive!

Las fotos se me acumulan estrepitosa y absurdamente. Como si retrataran eventos del milenio pasado.
Todo lo que escribo deja de ser noticia en cuestión de horas. Y ni siquiera llega a salir de mi cuaderno. Todo gira demasiado rápido. La vida corre más rápido que la palabra mis amigos.
Hay Vida fuera de la palabra, leída, escrita o pronunciada. Brindo por eso.
No os preocupeis. Acá sigo.
No prometo, se sabe. Por lo pronto, afirmo, y sólo afirmo que los mantendré informados.

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Duende

Tengo más que presente, en eso que dicen memoria, el momento exacto en que le había tejido ese cangurito.
El duende todavía no se había mostrado ante nuestro ojos, los de ver, claro.
Aunque ya la veíamos.
Así, como se la ve, casi podía verla...
Y ahora la puedo ver, con los ojos, de ver, claro.

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Reportándome

Son casi las seis. Tomo café. Fumo. Tejo. Escucho la radio.

En la ciudad de la Furia, los subtes no funcionan.

Los médicos sólo atienden emergencias.

Los aeronáuticos también andan de paro.

Un tipo mató a toda su familia y luego se ha tirao de un octavo piso. Y como no es Charly, no vivió pa contarlo ni decir Me tiré por vos…

Ando un poco des-velada y cuesta poder encontrarme con el sueño. Debe estar muy ocupado.

O quizás también está de paro… Reclamando mejores condiciones laborales, o algún nuevo convenio…

Los días del Jinete, últimamente al menos, andan bastante arremansados.

Me levanto tarde. Obvio. Bueno, muy tarde.

Desayuno. Eso no cambia jamás. Mis dos cafés con mis dos cigarrillos.

Y luego depende un poco del clima.

Quizás me voy a tejer a la terraza, quizás al cerro. O en la cama, lugar acogedor si los hay…

Quizás voy al centro a comprar lo imprescindible. Sahumerios. Cien por ejemplo. Agujas que miden un metro. De madera, of course. Tres encendedores por un peso. Una tijerita de esas que se hacen más chiquitas si las doblás con cariño. Un sacacorchos. Y un abrelatas para que no se sienta solo. Un cenicero. Rompí todos los que había en la casa. Papas fritas. O panchuque. (Dícese de un panqueque recién hechito, pero con una salchicha adentro)

Quizás vuelvo y sigo tejiendo. Mate. Nunca sola. O con los niños de la casa o con quien me cuente y me cante en ese momento. Maybe my dear Rod, maybe los Beatles, maybe Joaquin. Maybe.

Arranca Pettinatto en la radio. Era cierto que son las seis.

Y todavía tengo que terminar unas polainas che.

Por cierto, lo crean o no, se puede vivir de lo que uno teje.

Y claro, el Mochuelo me guía. Sólo después del ocaso, desde ya.

Bob. Mi querido Dylan me endulza los oídos. Por eso me cae bien Petti.

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Oda a Guada

Grandes, verdes y asombrados ojos le regala al mundo.

Gastadora profesional de lágrimas por muchachos pocovaluados.

Ganadora indiscutible, si es que lo hay, de ese Cielo (Y casi ganadora de aquel GH 2003, live in Las Vegas…)

Gigante entre almas pequeñas.

Gente. Gente. Gente y más gente. Siempre rodeada.

Golpetea sus piecitos contra el pobre suelo, como si de esa manera pudiera lograr que el tiempo transcurriera a su antojo.

Gobernadora tirana de todas las salidas de nuestra tierna juventud. Al son de su piecito, claro.

Gerente de RRPP.

Gusta de las dietas, con lo cual casi que no degusta.

Gimiendo y lagrimeando quedó aquella vez de la pollera cuasinada de Bariloche… Ay Guada… perdón. Pero, ¿cómo se te ocurre ir a preguntarle al Jinete de la Verdad algo así?

Gratuitamente nos hemos querido, puteado, soportado, buscado, llamado, extrañado. Y pese a todos los pronósticos… así seguimos.

Guada, guapa, graciosa y gentil, feliz cumpleaños.

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